AL POETA DE LAS ROSAS
I
Su rostro
que de tardes púrpuras era
fue tornándose
pálido como la cera.
II
En sus ojos
donde ardía la primavera
hoy se anida
la noche más negra.
III
Su piel se volvió
transparente como un lirio.
Tenue, callada apenas ilumina
la llama de un cirio
IV
Se fue esculpiendo
en su cuerpo la muerte
y en su expresión cada vez
se hizo más contundente
V
La siento en mis manos
la siento en mis ojos
su risa mueve mi boca
y mi corazón se vuelve de roca.
VI
Me apacigua
mi mirada busca en el horizonte
allá donde muere el sol
detrás de los montes.
VII
M e apaga el suspiro, arranca de mi
poco a poco el soplo de la vida
se va borrando el dolor
de la cruel y mortal herida
VIII
Por que siento esta melancolía
si siempre he sido tuyo
si vas bordada en mi piel desde que naci,
hasta el final de mis días.
IX
Carne.
Espíritu.
Polvo.
Polvo.
Después
¿Nada?.
X
Adonde ira mi alma
¿ será que después
de esta vida existe
la verdadera calma.?
XI
y entonces le mire suplicante
como una visión nocturna
arranco de mi pecho
la rosa sangrante.
XII
Entre sus dedos
escurrían gotas de sangre
mi vida se extinguía
y al fin escuche ,la carcajada triunfante.
Oré con mis labios casi inmóviles a.
DIOS nuestro Señor, al Cristo de Velázquez
- solo pido un momento más,
y entonces comprendí , como en un pacto
que la muerte cruel, también sabe ser compasiva.
THE POET OF ROSES : G.Marin
México, desde la ciudad de los ángeles Puebla Pue.
rosas para todos. In memoria 1969…
